E’ davanti al suo tipì adesso e sta cercando di sputare la sabbia che gli è finita tra i denti. è seduto sulla sua sella e gli fanno male tutte le ossa e il naso anche, con tutto il sangue che ha buttato fuori. è sera e tira vento e non ci sono molti suoni in giro lassù, tranne i piccoli urti metallici del cuoco che spadella qualcosa accanto ad un furgone tutto scassato. Continua a sputare sangue e sabbia e non gli va di raggiungere gli altri. Se ne sta lì sulla sella e si guarda le mani sbucciate e ferite. “Ho fatto un bel volo, pensa, proprio un signor volo”. Lo può vedere da dove è seduto, quel grigio di ferro. è giù, vicino al torrente con la criniera nel vento e la coda ingarbugliata. è piccolo e forte e muscoloso come uno di quei pugili categoria Welter e gliele ha suonate per bene, proprio come un pugile. Sa che domani dovrà montarlo di nuovo e gli viene male alla pancia, perché il piccoletto ha vinto anche oggi e domani sarà ancora più convinto e sbruffone. Arriva un mandriano e gli porta un bicchiere di cartone pieno di acqua, ghiaccio e Royal. Non dice niente. Ha la barba lunga sotto i baffi scuri, un cappello nero impolverato e frusto e stivali alti fino al ginocchio. Lo guarda e fa si con la testa. Lui risponde con una smorfia che vuol dire grazie. Inizia a bere piano ed è strano il sapore ma gli ci vuole davvero. Il mandriano se ne torna dagli altri. Stanno giocando a carte sopra un sottosella. Lui si alza piano e.........